A veces, en la mudez de la noche, miro detrás de mis ojos y descubro la forma de dos mujeres. Una de ellas simboliza lo marchito, aquello a lo que todos llegaremos, es la muerte que camina implacable repartiendo su bendición. La otra es el símbolo de la vida, de aquello que está por venir, de lo que es ahora y mañana quizás no sea.
La primera es una mujer fuerte, de gesto serio, sus cabellos son negros como la noche, y sus labios te traen el sueño eterno. La segunda es una mujer de aspecto frágil, siempre embarazada, su respiración es pesada, casi enfermiza, sus ojos parecen anclados en la nada, siempre perdidos.
Las dos marchan por un camino de tierra, en dirección opuesta. Cuando se cruzan, sus miradas se encuentran, su paso se detiene y mi universo tiembla. La dama oscura le dedica una sonrisa irónica a la vida, como aquella que sintiéndose eterna sabe que lo tiene todo ganado. La dama blanca se agarra el vientre y le devuelve la sonrisa, sabe que una vida es finita, pero en su vientre se encuentra su eternidad. A muerte eso no le preocupa, para ella todo el mundo ha estado ya muerto, y volverá a estarlo. Ella siempre a reinado en la previda y en el Estigia, y seguirá haciéndolo.

Entonces sucede, mis pecaminosos ojos contemplan algo prohibido , una catarsis que se precipita. Lo que antes eran las suaves manos de la muerte, son ahora garras y su sonrisa se llena da poderosos colmillos; es un gran tigre con la fuerza de mil hombres, tan hermoso, como letal. La dama blanca por su parte, da un brinco y despliega unas alas de plata; ya no es una mujer, sino un gran águila que brilla bajo el sol y ataca con agilidad y belleza abrumadora. El combate no dura mucho y por hoy todo queda en tablas.
Las dos damas vuelven a su ser, me miran brevemente y prosiguen su camino. Se volverán a encontrar, ellas lo saben, siempre se encuentran, siempre. Todavía no es momento para las Parcas, mañana ya veremos.

Enseñemos a nuestros hijos a que no se llamen gilipipas. Niños hay que decir "hijo de puta", siempre "hijo de puta". No permutáis que la palabra hijo de puta desaparezca de nuestras vidas, de nuestras calles, de nuestras escuelas... Cantemos todos juntos esta canción!!!

Existe una simetría oculta fluyendo en la carne de los hombres, unas señales que nos delatan ante los otros y ante nosotros mismos, todo el mundo las intuye, muy pocos las comprenden. La sociedad, la cultura, todo ello es una nube para ocultar nuestros verdaderos instintos. Pero es inútil, esta a la vista de todos, nuestro rostro nos delata a cada momento.
Los rasgos de nuestra cara muestran los aspectos más intimos de nuestra sexualidad. Nuestra nariz, nuestros labios, nuestra barbilla... observando todo ello podemos saber cómo son los impulsos sexuales de cada persona, sus apetencias, todo. Podríamos distinguir si una persona es buena en la cama, si es muy vigorosa o lo contrario, incluso el tamaño de su sexo... Difícil de creer ¿Verdad?, pues esto no lo he inventado yo y tiene su explicación.
Todo se remonta a cuando los hombres, o el animal de cuatro patas que algún día se convertiría en un hombre, se irguió y paso a ser un bípedo. Este cambio evolutivo cambió completamente la forma de relacionarse sexualmente de esos seres, al quedar los órganos sexuales ocultos a simple vista; impidiendo así la distinción de los ejemplares más aptos para la copulación. Para compensarlo, la naturaleza creó una simetría entre el rostro y nuestros órganos sexuales, creando una representación de ellos en nuestra cara. La nariz representa el pene o el clítoris, y también nuestra apetencia sexual. La boca de una mujer es su sexo y la de un hombre sus testículos, no es casualidad que las mujeres se pinten los labios de rojo para parecer más apetecibles, por citar un ejemplo. Serían muchos los rasgos que podrían aportarnos información, desde la forma de cara al tipo de cuerpo, aunque claro está, esto dista mucho de ser una ciencia exacta, pero tiene su parte de verdad.

-¡Oh! ¡Pero que desgracia! Nosotros esforzándonos por ocultar nuestros secretos y míranos ahora... ¡¡Nuestras vergüenzas al aire!!, ¿donde quedó nuestra decencia?.

Últimamente no escribo, no me siento con ganas para ello. No es que no tenga cosas que decir, sino que no me apetece hacerlo, a lo mejor no es el momento, que se yo. A veces pienso incluso en cerrar mi blog, y no es que no me guste, he invertido bastante tiempo en él y también me ha dado muchas satisfacciones, pero no quiero que se convierta en una losa , ya tengo demasiados pesos. Probablemente todo lo que estoy diciendo son gilipolleces, soy consciente de ello, pero es que estos días ando un poco gilipollas, falto de chispa, como queráis llamarlo.
Confieso mi inutilidad a la hora de intentar levantarme antes del mediodía. Definitivamente estas vacaciones están acabando conmigo, no está mal para alguien al que le entusiasma presumir de ser un fracasado, pero incluso a mí me gustaría hacer algo útil alguna vez. Pero eso sí, sueño mucho, es lo único que hago.
Mis sueños son un mundo delicioso, quizás por eso me cuesta tanto levantarme, a su lado esta otra realidad me resulta mucho más insulsa, lástima que después no sea capaz de recordarlo con claridad. Es extraño, cuando estoy en sueños no me cuesta acordarme de otros sueños. Todos en conjunto tejen una realidad paralela, un continuo, quizás tan real como esta otra desde la que os escribo. Tengo dos vidas, no se cual será más real, una transcurre en un colchón, la otra en una prisión de átomos.
Abro el periódico, leo mi horóscopo. Es en días como este en los que recurro a la superstición. Pone: "Su elegancia, una delicia, aun cuando la procesión vaya por dentro. La Fortuna (o Júpiter) le obsequia con éxito rotundo". El que escribe estas cosas debe de ser un genio, me pondré la careta y saldré a la calle, no dejes nunca de sonreír a esos cabrones, no te lo perdonarían.

Aunque nos suene raro, las mujeres han dominado el mundo durante mucho más tiempo que los hombres. De los 50000 años que ha visto la luz nuestra joven raza, tan sólo los últimos 8000 han sido de supremacía masculina. Desde siempre las mujeres han rendido culto a la luna, símbolo de la feminidad, y los hombres al sol, símbolo de lo masculino, es algo que no se puede cambiar, el mundo siempre fue pagano.

Entre ambos sexos ha perdurado una guerra secreta, en ella se han usado muchos nombres, que siempre fueron los mismos, Diana, Isis, Apolo, Lug, Mitra, Cristo, representación de los antiguos cultos primigenios del sol y de la luna. No es casualidad que nuestra navidad coincida con el solsticio de invierno, cuando el sol, que está hibernando, comienza su lento despertar. Del mismo modo tampoco es coincidencia que la semana santa se celebre precisamente durante el solsticio de primavera, que es cuando regresa la luz y la vida.
En el principio las sociedades eran matriarcales, por aquel entonces nuestras mentes eran distintas, los dioses parecían reales y vivíamos en un mundo mágico donde ellos caminaban entre nosotros. Era un mundo femenino, donde los hombres vivían fascinados por el milagro de la natividad y la diosa Diana reinaba suprema, como una gota de plata en el cielo infinito. Pero llegó el día en que todo cambió, los dioses masculinos empezaron a despertar, y el hombre utilizó su arma más poderosa para derrocar a la mujer, su simbología. Este cambio del matriarcado al patriarcado, queda representado en el mito órfico de la creación (lo puedes leer en este blog), cuando el cetro de la triple diosa pasa a manos de Urano.
Los hombres encadenaron a la luna mediante un anillo de estrellas, destruyendo y desacreditando a las diosas, primero convirtiendo a la diosa Madre en malvada y luego en una humilde quimera. De este modo poco a poco las deidades femeninas fueron sustituidas por los dioses, transformando los lugares del culto a Diana en templos de la masculinidad, y llegando finalmente, mediante el sacrificio de niños, a la destrucción del primero y más grande de los símbolos femeninos, la maternidad. Sin duda fue un triste y sangriento camino.

Hace poco más de una semana que conocí a Natalia, muy poco más. Muy pocos latidos desde que nos besamos. Comenzó como una locura y terminó igual. El primer día estuvimos juntos cinco horas, el segundo día estuvimos juntos diez horas, el tercer día estuvimos juntos dieciséis horas y en nuestro último día estuvimos juntos catorce horas.

A Natalia le gusto porque soy raro, a mi ella me gusta por la misma razón. Natalia sabe muchas cosas de mi, porque sabe muchas cosas de ella misma, pero desconoce otras tantas.

Natalia me dice que debo de seguir el río, dejarme llevar. En palabras suyas, yo conozco todas las piedras del río, todas las algas del río, toda la fauna del río, pero no sigo el río. Ella dice no conocer nada del río, pero se deja llevar por él. Le contesto que yo no sigo ríos, que soy más de secano, que transito por caminos polvorientos. Ella me dice que ese camino va paralelo al río. Sí, puede ir paralelo pero no es el río. De vez en cuando el río y el camino se cruzan, como en los días que pasamos juntos, cuando creamos un puente, pero pronto vuelven a fluir paralelos. Yo le digo que si ella transitase por un camino iría toda orgullosa en un hermoso corcel, pero que a la mínima piedra que encontrase en el camino tropezaría y volvería a su río. Ella piensa que estoy loco, yo pienso lo mismo de ella, por eso nos entendemos.
Natalia dice que yo nunca me he enamorado, yo no le doy la razón, aunque pienso que lo mejor está por venir. Ella me dice que el mañana es hoy, que no hay nada que esperar.
Natalia escribe, es una pequeña poeta, y quiere escribir sobre mí. A Natalia le gusta mi blog, me dice que va a escribirme un artículo, "David Fouler, el hombre que nunca amó" , así podrá poner sus puntos sobre mis 'is'. A mi me parece estupendo, puestos a poner a parir a alguien, mejor empezar por uno mismo, así que estoy dispuesto a dejarle publicarlo en mi blog.
Lo que más recuerdo de Natalia es que con ella viví un momento casi perfecto. Sin duda aquella noche quemamos algo de magia y terminamos con arena entre los dientes. Ella lo sabe, yo lo sé y ahora vosotros también lo sabéis.

De ella me gustaban sus besos generosos, siempre me dijo que no se los daba a cualquiera.

Doy gracias por ello.

¿Quién puede abrazar la dulce nube de la mañana

sino el que ha amado?. Salpicar la vida de dulce frambuesa

llenar el viento con caricias de sus labios, encender el fuego

de mi corazón, sentir mis manos en su rostro y mi boca en

sus muslos. ¿Qué puede sentir el que nunca ha amado?

Un regazo de ternura, morder sus mejillas sonrojadas,

probar la textura de su cuello y saborear sus pechos.

Querer sin ataduras, sin reglas, querer notar el calor en su

aliento y deslizar mi boca por su cara, escuchar su pulso

acelerado, besar la fruta de su amor y disfrutar del calor de

su mirada. Abrazarte contra mi pecho y ser uno.

Algunos dicen que los dioses y todas las criaturas vivientes se originaron en la corriente de Océano, que envuelve al mundo, y que Tetis fue la madre de todos sus hijos. Pero los órficos dicen que la Noche de alas negras, diosa que inspiraba temor al propio Zeus, fue cortejada por el Viento y puso un huevo de plata en el vientre de la Oscuridad; y que Eros, al que algunos llaman Fanes, salió de ese huevo y puso el universo en movimiento.
Eros posía los dos sexos, tenía alas doradas, cuatro cabezas, a veces mugía como un toro o rugía como un león, y a veces siseaba como una serpiente o balaba como un carnero. La Noche, que le dio el nombre de Ericpayo y Protógeno Faetonte, vivía en una cueva con él manifestándose en su triple aspecto: Noche, Orden y Justicia. Delante de esa cueva se hallaba sentada la inevitable madre Rea, que tocaba un tambor de latón para llamar la atención de los hombres a los oráculos de la diosa.
Fanes creó la tierra, el cielo, el sol y la luna, pero la triple diosa gobernó el universo hasta que su cetro pasó a manos de Urano.



*Fanes es el Sol, que los órficos consideraban símbolo de iluminación, y sus cuatro cabezas corresponden a los animales simbólicos de las cuatro estaciones. El huevo plateado en la noche representa la luna, siendo la plata el metal lunar. Con el advenimiento del patriarcado el cetro de la Noche pasó a Urano.



De todos los mitos de la creación, este es el que más me gusta. Hoy me apetecía compartirlo, eso es todo.


Bibliografía: Los mitos griegos. Robert Graves.

Corría el año 1938 cuando Nacional Comics publicó la primera historieta de Superman. Cinco años atrás, este personaje había salido de la imaginación de Jerry Siegel (guionista) y Joe Shuster (dibujante) que a sus 19 añitos comenzaron a pasearse con su obra por todas las editoriales del país. El éxito de Superman fue abrumador, tanto que en tan solo tres años, su publicación ya contaba con más de 20 millones de seguidores. Sus creadores, sin embargo, no se beneficiaron de este éxito. La editorial estafó a Siegel y Shuster, ocultándoles las ventas reales de su publicación, que por aquel entonces ya tenía seriales de radio, juguetes y poco después, series de televisión y películas. Estos pobres desdichados se mataban a trabajar dibujando y escribiendo la serie ,cobrando una auténtica miseria y ajenos a la repercusión de su obra.
Este engaño no podía durar siempre, pero para cuando se pusieron al corriente de la realidad, la editorial ya les había desposeído de su personaje por la irrisoria cantidad (atención) de 140 dólares. Ambos creadores fueron relevados de sus tareas creativas e incluso Joe Schuster se vio forzado a trabajar de mensajero. Les habían robado la obra de su vida por completo, negándoles incluso su autoría en la creación de Supermán.
En los años sesenta cuando en Hollywood empezaron a producirse las primeras películas de alto presupuesto sobre Superman, un desesperado Jerry Siegel escribió lo siguiente en una carta abierta sobre su drama.
"Los editors de los cómics de SUPERMAN, National Periodical Publications (ahora DC Comics) mataron mis días, asesinaron mis noches, estrangularon mi felicidad, asfixiaron mi carrera. Considero a los ejecutivos de National asesinos económicos, monstruos locos por el dinero.. ¡Yo, Jerry Siegel, el cocreador de SUPERMAN, lanzo una maldición contra la película de SUPERMAN! " (Este es el origen de la maldición de Superman)
Para evitar la mala publicidad, la Warner se vió obligada a concederles a Siegel y Schuster un tristísimo, tardío y patético estipendio anual, y les incluyó en los créditos como creadores de los personajes. Ese fue el único y paupérrimo premio que recibieron tras una vida de sufrimientos y miserias, de un producto que había generado miles de millones de dólares durante décadas.
Hace muy poco y tras muchos litigios, los herederos de Siegel de recuperaron de la mano de un juez federal federal, los derechos nacionales del personaje. Supongo que a sus creadores eso ya poco puede importarles.

Como hoy no me apetece despedirme con mal sabor de boca, voy a contaros algunas curiosidades sobre los inicios de Superman.

*¿Sabias que el primer Superman no volaba? En efecto, se desplazaba dando saltos gigantescos.
*El traje de Superman se diseñó basándose en las vestimenta de los forzudos de la época que actuaban en los circos.
*El primer ejemplar de Superman nunca salió a la venta y no se conserva ninguna copia. El que se conoce como el número uno de Superman es en realidad el segundo comic que se hizo.

Bibliografía: El maximortal, Rick Veich.

http://davidfouler.blogspot.com

Navegando por la red me he encontrado con algo que me ha hecho mucha gracia, un zodiaco sexual. Reconozco que todavía me quedan algunos signos por probar, pero dazme tiempo que lo intentaré, jeje. Por cierto, yo soy libra, ¿y vosotros?

Si echásemos un ligero vistazo al tenebroso cuarto del olvido, nos daríamos cuenta de que existen muchas cosas que nuestra sociedad ha perdido. Algunas de ellas, por citar unas pocas de este inmenso mar, podrían ser: La relación del hombre con respecto a la comida, la comprensión de la naturaleza de la muerte y el temor a la deidad como agente vengador. Hoy me gustaría referirme únicamente a la primera de ellas.

La comida es un acto sacro, lo mismo que hacer el amor, y como tal no se puede hacer de cualquier manera, tiene unas pautas, unos tempos y unos rituales. Los hombres debemos de ser conscientes de que para que nos comamos un filete un ser vivo ha tenido que morir por nosotros. Debemos degustar esta vida que nos ofrece con sumo respeto hacia este sacrificio; respeto y dignidad.
Esto es algo que nuestros antepasados prehistóricos entendieron mejor que nadie. Ellos adoraban a los animales que cazaban y les tenían un profundo respeto, se manchaban las manos con su sangre, los pintaban en sus paredes y entraban en comunión con ellos. Hoy, sin embargo, para vergüenza de aquellos que se autoproclaman hombres civilizados, los antaño seres mitológicos se han visto abocados a la mera función de una bandeja de carne..., nadie se mancha las manos, no hay una comunión, no hay respeto. A menudo me pregunto cuanta muerte puede consumir una persona en su vulgaridad, cuanta muerte sin su dignidad, sin su sacralidad. Quizás los medios técnicos de nuestros antepasados no fuesen los mejores, pero tenían muy claras las cosas importantes. Nunca se olvidaron de lo básico, de lo que eran, de lo que todavía hoy somos y siempre seremos. Ellos conocían los secretos del hombre, de su peculiar identidad, quizás algún día nos lo cuenten... mientras tanto seguiremos buscando sus pinturas.

Neil Gaiman es el creador de The Sandman, esa obra maestra del noveno arte, donde se muestra el mundo a través de los ojos de siete hermanos, Sueño, Muerte, Destino, Desespero, Destrucción, Delirio y Deseo. Ellos son los "Eternos", tan antiguos como el propio tiempo, y sin duda eterna será la huella de esta maravillosa obra. Por ello, en el día de hoy te rindo tributo, rey del sueño. Veamos lo que dice Neil de sus propios personajes.

DESESPERO:
Es soberana de su propio reino,
donde una multitud de ventanas
diminutas se abren ante el vacío.
A veces notas sus ojos, cómo su
garfio se te enganche en el corazón.

Aquella noche estaba inquieto, los pensamientos afloraban en mi mente a toda velocidad y era incapaz de conciliar el sueño. El despertador marcaba la 03:15 y mi mente bullía de preguntas incontestables que me asaltaban en busca de respuesta. De repente una de esas cuestiones asoló mi mente. ¿Existe de verdad la materia? Rápidamente comencé a imaginarme un universo en el que pudiésemos aglutinar toda materia, ¿sería mucha? o ¿sería algo parecido al big-bang, no más grande que una pelotita?. Este concepto me fascinó y comencé a reflexionar sobre mis conocimientos acerca de los átomos. Yo sabía que si asemejásemos el núcleo del átomo a un balón de fútbol, y éste lo pusiésemos en el centro del estadio Santiago Bernabeu, los electrones del mismo se encontrarían dando vueltas por las calles de Madrid. Mmmm ¡Interesante! Me dije a mi mismo. Por lo tanto podríamos concluir que la mayor parte de aquello a lo que llamamos materia es en realidad un gran vacío. Es más, si pudiésemos quitar ese gran vacío y concentrar todo la masa de universo en un solo punto, ¿cuanto ocuparía?. No más que una pelota de tenis, sin duda. Ahora bien, yo sabía que el universo es un espacio infinito, o eso me habían contado, luego... ¿Qué nos quedaba de la comparación de la cantidad de universo y la cantidad de materia? La respuesta era nada.
Se me secó la boca y tuve que beber un trago del vaso de mi mesita de noche. El universo era tan grande en comparación con la masa de materia, que ésta última resultaba totalmente despreciable, por lo tanto la materia, aquello de lo que estábamos hechos y todo lo que nos rodeaba, ¡no existía!.
Esta reflexión me dejó turbado. ¿Sería posible que lo hombres estuviésemos hechos de nada? No podía ser, pero aun así... esa teoría tenía su lógica aplastante. La nada... que concepto más fascinante, la ausencia de todo, incluso de mí. Entonces me quedé pensando, reflexionando por este nuevo descubrimiento que desgarraba mi alma, y de repente lo comprendí... Con un solo pensamiento había sido capaz de destruir todos los problemas que me acechaban en el mundo material, se habían diluido como un azucarillo en una taza de café, todo había perdido su importancia, daba igual lo mal que me saliesen las cosas o lo estrepitoso de todos mis fracasos. ¿Qué importancia podía tener eso cuando la nada lo invadía todo? Lo había logrado, había roto las cadenas de la realidad, era libre al fin, libre para disfrutar de mi nulidad, de mi falta de existencia, mis actos nunca tendrían consecuencias y por lo tanto la paz se apoderó de mí. Cerré los ojos y dormí como nunca lo había hecho, nada... no importaba nada...

Aunque no os lo creais, todas las cosas del universo se encuentran dentro de un hombre y un mujer. Por lo tanto conocer nuestros cuerpos se vuelve un gran misterio, donde cada parte él y lo que lo cubre tiene su simbología mágica y cuya máxima expresión es el sexo.

Dicen que es imposible luchar contra el mundo. A lo largo de innumerables siglos, hombres de toda condición y cuna lo han intentado, y fueron destruidos en busca de tal sueño. Pulverizados sus sueños, borradas sus voluntades. Es imposible, ¡si!, pero lo intentaremos y fracasaremos, el resultado no importa, sólo tiene significado el hecho en sí. Esa es la locura de un ideal, un ideal absurdo, nativo de mentes absurdas, una demencia melancólica y romántica, una alucinación existencial; poesía hecha vida y pisoteada por las pezuñas de otros hombres, más bajos y de innumerables miserias, pero mucho más poderosos.
Les miro y contemplo una prole de leviatanes y tiranos, devoradores de hijos, homicidas de ideas, que son el reflejo de su óbitos interiores. ¡Oh! ¡Cuan terrible será el modo por el que nos lo harán pagar!